Ahora Mismo (Motstå)

1. Cuando alguien que ha sido un chupóptero durante unos meses muere, su cuerpo revierte a un cadáver en descomposición. Todos lo sabemos, pero a veces olvidamos lo desagradable que es. Mirando al cuerpo a mis pies me alegro de no tener que respirar. Johannes no tiene tanta suerte. Le llamo asistente personal, que suena mejor que traficante ascendido a esclavo adicto a la Sangre. Como no comparte mi privilegio vampírico, está vomitando a cuatro patas en el suelo de baldosas rotas. 

—No respires por la nariz —le aconsejo. 

—Gracias, Signe, muy útil —resuella, mientras rebusca en sus bolsillos algo para limpiarse el vómito de la barba—. Pero, en serio —continúa—, este tipo era Chiquillo del Sheriff. No quiero sonar negativo, pero creo que estamos jodidos. 

El duro ritmo del techno reverbera a través de los muros de hormigón. Estamos en un almacén bajo los baños. La pista de baile palpita con esos hermosos sacos de sangre mortal saltando y sacudiéndose. 

Tengo que vigilarme, es muy fácil comenzar a pensar en los humanos en términos deshumanizantes. Johannes protesta cuando me refiero a los humanos como aperitivos. 

—Déjame pensar. Podríamos despedazarlo —sugiero. 

—Oh, Dios… —gime al tiempo que se esfuerza por volver a ponerse de pie—. Nunca había visto un muerto antes. 

—¿En serio? Parece absurdo, pero quizás sea verdad. Yo deserté del Sabbat porque nunca me llamó la idea de una gloriosa muerte en la Cruzada de la Gehenna. Ahora soy un orgulloso miembro de la clase baja Anarquista de Estocolmo y a veces olvido que la vida en el Sabbat puede dejarte con algunos valores muy sesgados. 

—Sí, de verdad. —Casi suena enfadado. En mi anterior vida habría matado a un mortal que me hablase así, pero me esfuerzo en tratar a Johannes como a una persona—. ¿Por qué lo has matado? 

—Quería el club como territorio. Seguía fardando de Sire. Eso no me gustaba. Sólo porque sea Camarilla no quiere decir que pueda pasarnos por encima. —Para mí todo lo que digo suena perfectamente razonable, pero Johannes sigue con expresión acongojada. Para calmarle, continúo—: Se lo colgaremos a la Inquisición y ya. 

—¿Cómo? 

—Posteó en Instagram que venía al club. Una estupidez, en mi opinión… 

2. —Ya no estás en el puto Sabbat. No podemos enfrentarnos a la Camarilla directamente. Tenemos que ser discretos, mantener la calma y golpear cuando tengamos ventaja. 

Me esfuerzo por oír sus palabras. Estamos tras la mesa del DJ. Es una bonita noche de verano. Pueden verse las estrellas por encima de las copas de los árboles y me deleito ante la idea de que son grandes soles demasiado distantes para quemarme. Khadija es mi mejor amiga en los Anarquistas y valoro su opinión, pero a veces desearía que se centrase más en ser DJ y menos en reprenderme. 

—No van a respetarnos si siempre nos dejamos pisotear… 

—No —me interrumpe Khadija—. Vivimos la vida anti-Camarilla, sí, pero es una guerra fría. Usamos el paisaje en nuestro beneficio y volvemos su arrogancia en su contra. —Ve algo en la muchedumbre danzante—. Mira. 

Un hombre nervioso se aproxima a la mesa, demasiado joven para el traje que lleva. Como un capitalista en ciernes que acaba de ser aceptado en la escuela de negocios. 

—¿Puedes poner Blank Space de Taylor Swift? —grita por encima del ritmo mecánico y machacón de Khadija. 

Ella se ríe y se inclina hacia él. —Mira la sala, tío. Esta gente no quiere oír eso. 

Se ruboriza, como si fuese humano. —No, me refiero… Ésa era la contraseña, ¿no? 

—Sí. —Khadija sonríe—. ¿Qué quieres? 

—Me han dicho que podrías conseguirme sangre. Ya sabes. Estoy interesado en cosas muy concretas. 

—Seguro que podemos. Espera a que termine de pinchar —ronronea. 

Khadija está en lo cierto. Los Anarquistas viven entre los mortales de una forma que la Camarilla no hace. A veces, cuando se trata de sangre y peticiones extrañas, encontramos cosas que ellos no pueden. 

3. —Creía que esto sería aburrido, pero estoy demasiado asustado para aburrirme —susurra Johannes. Se ve ridículo en un traje, siendo el discotequero fibroso y mayorcito que es. Yo tengo bastante buen aspecto acicalada así, aunque decidí llevar tacones en un momento de orgullo. Quería mezclarme en el Elíseo, pero ahora mi único consuelo es que, si me rompo un tobillo, sanaré. 

—Gracias, Jean-Paul, por esa fascinante interpretación de un clásico estocástico —canturrea la Guardiana del Elíseo. Su voz se oye sin esfuerzo por encima del murmullo de la conversación en el salón. Es una mujer imponente. Con los Cainitas, la palabra “atemporal” comienza a perder significado, pero ella realmente lo parece—. Sentíos libres de participar de los refrigerios mientras esperamos al siguiente intérprete. 

Ofrezco a la sala mi sonrisa más falsa. Si mis antiguos compañeros de manada del Sabbat pudieran verme ahora, pasando el rato en un Elíseo de la Camarilla con mi propio Renfield como compañía…

 —¿Lo tienes? —susurra la Guardiana deslizándose hacia mí. Sin una invitación suya, no tendríamos nada que hacer aquí. Su compostura se quiebra ahora que está tan cerca de lo que ansía. 

—Sin duda. —Saco el vial de sangre discretamente de mi bolso y se lo tiendo—. La sangre de un refugiado varón y homosexual, desconsolado por la deportación que le aguarda mañana por la mañana. Como solicitaste. 

Johannes ha tratado de hacerme sentir culpable desde que obtuve el encargo. Dice que es inadmisible depredar a gente en tales aprietos. Y me la suda, pero empiezo a pensar que tiene razón. Dice que deberíamos alzar el puño. No estoy segura de que me guste: la primera persona contra la que él podría alzarlo soy yo. 

—Gracias, querida. —La Guardiana da el vial a un sirviente que aparece de la nada—. Hay algo más. He oído que podrías obtener Sangre de un vampiro del Sabbat. 

La solicitud me pilla por sorpresa. —¿Para qué lo necesitas? 

—Dicen que el Sabbat hace extraños rituales que dejan un sabor inconfundible en la Sangre. Si es cierto, me gustaría mucho probarlo —dice, y no dudo de su sinceridad. A veces lo que suena como un oscuro complot es sólo Ansia. 

—¿Sabes qué? Puedo ayudarte, pero tú tienes que hacer algo por mí a cambio.